еня злит, когда то, что для меня является священным, делается для людей смешным.
Да, я не умею страдать. Мне не дано сомкнуть зубы и идти.
И что?
Не в этом дело. Но не должно быть этого ощущения беспомощности. Не должно быть...когда все, чем я живу, становится настолько малым... Да кто вы, чтобы оценивать. В сущности, никто, да простит мне Господь эти слова. Кто вы?
Да, мне 18. Не 25, не 30, не 48. Но это не значит, что я знаю меньше. Это не значит, что я чувствую истину - меньше.
Да, это значит, что во мне есть еще это патетически-удивительное, восторженное, мечтательное, вся жизнь впереди, и хочется уже сейчас наполнить ее счастьем... Но кто вы такие, чтобы лишать меня этого? Кто вы такие...
Да нет, к черту все это. Всегда ведь было к черту, зачем же...
Say you'll share with me one love, one lifetime...
Позвольте же мне радоваться, черт возьми!
А там ветер. Ветер по крыше... Скоро весна.
Lead me, save me from my solitude...
Думаю, все же. Я бы осталась с призраком. Не потому что - музыка. А потому что я бы полюбила его. Еще прежде убийства, до некоторого безумства, когда оно, возможно, стало переходить нечто дозволенное...
Кто знает, можно ли рассматривать это в проекции на реальность?
Кто знает.
И скорее всего - уже полюбила.
А игра-то закончилась. Теперь - истинно.